Aéroport(s)

Hangar fonctionnaliste à but transitoire. Non-lieu de médiation interdimensionnel. Mon café à 3,50 $ me brûle la langue. J’attends le ciel et toutes ses promesses.

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Le temps s’est arrêté et les gens attendent. Des millions de fesses se sont déjà posées sur ces sièges. Nous sommes alignés sagement, comme des boîtes vides en rayon. L’heure arrive et la foule s’agite, on retire les chaussures pour passer l’IRM. Tous potentiellement suspects mais candidats au voyage. Les agents des douanes me dévisagent. J’attends la brise de Montréal.

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Les gestes fébriles, le regard laconique, flexible sur ses genoux, il fixe toute son attention, prêt à en découdre, les poings serrés, il se lance, son corps entier tendu vers son objectif et les bagages des autres défilent inlassablement. Le prochain tour peut-être.

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Contenus dans les boîtes à transits, l’espace vitrifié nous promet le monde.

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Pour troubler l’ennui et défier l’attente, les écrans scintillants sont greffés à la paume.

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On entend distinctement les dents déchirer la parois de plastique, puis les morceaux céder sous l’impitoyable broyeuse, leurs bouches dévoreuses de monde s’entrouvrir et se refermer dans un croustillant fracas ; ils s’en vont à la conquête de continents nouveaux, les mains scintillants de chips poulet-bacon.

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La tour de contrôle se dresse dans le brouillard, les fiers vaisseaux s’apprêtent à le pourfendre. Les touristes s’inquiètent car leur batterie est vide.

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La tour de contrôle disparaît dans un ciel d’écumes, les oiseaux métalliques tiennent en respect la gravitation, le bruit se dissout dans une bulle hiératique, il panique pour de bon car il n’y a pas de wi-fi à bord.

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40 000 pieds d’altitude, 500 miles par heure, nous perforons le ciel et je déballe mon sandwich sous vide.

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